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quarta-feira, 2 de novembro de 2022

Parábola Óptica
teorias portáteis sobre fotografia

António Bracons ou A Edificação do Silêncio

António Bracons

Sobre o Silêncio, ed. autor, 2020

Ingenium, ed. autor, 2022

© fotografias de António Bracons

Há toda uma vida da fotografia que corre à margem dos grandes mecanismos de marketing e distribuição. Como noutras artes (por exemplo, a da poesia), a massificação cultural abandonou a circuitos independentes muito do que de mais significativo, intenso e perene se vai produzindo. Aliás, António Bracons, o autor dos dois fotolivros que aqui folheamos, presta um discreto mas precioso serviço público na sua página virtual Fascínio da Fotografia¹, que acompanha esse pulsar quotidiano dos apaixonados da arte fotográfica.

Sobre o Silêncio ² e Ingenium ³ têm em comum o rigor, o despojamento, a subtileza e a intensidade das suas opções fotográficas e de edição. São objectos personalizados, na escolha de papéis, texturas, grafismo, na respiração das imagens; chegam-nos em exemplares numerados e assinados, que podem incluir uma prova original.

Se Sobre o Silêncio propõe uma leitura fotográfica do conceito tão complexo e até paradoxal que dá o título à obra (abordagem complementada por sugestivos e informados textos do autor sobre o tema, que constituem um pequeno caderno que integra o projecto), já o livro mais recente parte do conceito e da prática da engenharia. Não obstante as visíveis (é o termo) diferenças, subtis laços unem os dois projectos, denunciando a marca de água do autor. São, em ambos os casos, fotografias a preto e branco de uma grande austeridade e que, a partir de materialidades bem identificáveis, sugerem, até por alguma ambiguidade e descontextualização procuradas, uma dimensão outra, algo que está antes ou depois do puro visível.

Temos de reconhecer que Sobre o Silêncio é já um livro de engenharia, no sentido mais lato do termo, não só por incluir, em determinados momentos do seu percurso, imagens de monumentos, mas também pelas suas estratégias de construção e desconstrução em torno do silêncio. Ora se silencia, ora se ergue o silêncio. É que o silêncio nunca é propriamente um vazio, mas limiar, um processo relativo ao que se edifica ou despoja, porque, como nos diz Octavio Paz, não pode deixar de motivar palavras, novas imagens, signos: “Y aun el silencio dice algo, pues está preñado de signos.” ⁴

Silêncio é, desde logo, uma questão musical, alternância entre som e pausa, e o livro tem essa respiração ritmada pelas páginas em branco, que sinalizam, de algum modo, o silêncio em si, homólogo ao invisível, tudo aquilo que, ainda assim, se torna horizonte e se nos aproxima como experiência singular. Começamos com uma pequena imagem de nuvens que, na linha das ideias que acabámos de propor, nos traz à memória as “equivalências” de Stieglitz. O irrepresentável toma forma no incorpóreo das nuvens, cuja matéria se nos afigura como imponderável imagem do próprio fluir vital. Mas logo se segue uma fotografia que ocupa praticamente toda a dupla página, em que a terra, um caminho, conduzem precisamente às nuvens. Ao longo de todo o livro existe essa espécie de inquietação que alterna escalas, típica de quem procura e inevitavelmente suscita as diversas estações de uma íntima peregrinação.

A sequência inicial de imagens implica a imersão na natureza, uma espécie de despojamento do “eu” num mundo que nesse mesmo movimento de alguma forma se suspende também, e assim se acede a uma dimensão a tudo envolvente, naquele sentido em que Heidegger nos diz que «o mundo desaparece quando nos lançamos nele»⁵: ao rés da luz e sombra das folhagens, mergulhando na infinita proliferação de uma floresta, ascendendo a vastos panoramas, onde o humano e as suas construções, discretas e ínfimas, apenas sinalizam a desmedida da natureza. Este último é um ponto de vista que encontramos já, noutro contexto, numa série anterior do autor (O Olhar de D. João, de 1997): o poder de um olhar de carácter demiúrgico, a partir do qual ganham sentido as particularidades que a fotografia lentamente nos deixa descobrir e habitar, ao mesmo tempo que adestra a capacidade de alcançarmos infinitudes. É uma relação com o mundo que António Bracons relaciona com o silêncio e a busca interior, o encontro consigo próprio (cf. brochura anexa ao livro, em “Algumas reflexões sobre o Silêncio”). Esta modalidade de representação da paisagem acerca-se de uma topografia, digamo-lo assim, do divino, de uma espécie de trânsito vertical entre o mundo e a sua transcendência. A este propósito, destacaríamos imagens que parecem circunscrever no território o efeito de forças superiores: resplandecente área de neve na terra escura, um tanque que reflecte e parece atrair as energias cósmicas, a humilde e humana demarcação de um rio, a reverberação quase imperceptível de um povoado nas faldas de uma montanha vulcânica, com a sua coroa de nuvens.

Mas neste livro o segundo momento de aproximação fotográfica ao silêncio tem a ver, não já tanto com a natureza e o silenciamento, mas com edificação, arquitecturas que o possam acolher, convocar ou com ele interagir. Vemos pedras consumidas pela luz; os quadrados de um claustro que elabora uma intimidade cósmica e ressonâncias divinas; cúpulas que minuciosamente constroem o equilíbrio de um ponto suspenso, no limite o olho divino sugerido por um panteão, numa imagem que parece saltar das páginas. É-nos deste modo dada a ver a magnificência do silêncio, mas em contraponto com imagens de extrema contenção, em que ele fica na latência dos espaços, no vórtice de uma escada em caracol que torna vertiginosa a consciência ou nas duas pequenas e magníficas imagens em que se mostra visível nos discretos efeitos de “mise-en-abîme” e “trompe l’oeil”: despojamento de um quarto em que se abre, misticamente, uma porta, ou na fotografia final (em diálogo subtil com a que abre o livro), uma verdadeira parábola óptica onde o dentro e o fora, o visível e o invisível, a luz e a sombra se nos indeterminam numa espécie de espacialidade amplificada.

Em Ingenium, como no livro anterior, está em questão dar corpo, visibilidade e presença ao vazio, a um espaço sempre em potência, por virtude de um imaginar que desse modo encontra a sua inscrição no mundo, prolongando as palavras de Gonçalo M. Tavares que inspiram o projecto; é o que está muito bem representado nas imagens iniciais, em que o puro ar parece objecto de empreitadas de sustentação.

Mas sublinhemos o que, na nossa perspectiva, há neste livro de mais singular. Para lá de um rigoroso e sugestivo trabalho de documentação de obras de engenharia, que nos dá imagens de um belíssimo apuro formal, surpreendemos uma narrativa subjacente. Não podemos deixar de reconhecer uma estética das ruínas e o exercício contido de alguma nostalgia. A imagem escolhida para a capa é disso sintomática: um ornamento derrubado, uma espécie de asa destroçada, vestígio de anjos caídos; ou notemos aquela estrela associada a uma divisa moral e progressista, agora abandonada e etiquetada. São sinais de uma descida aos infernos que o livro, com o engenho e as virtualidades da fotografia, tem a arte de suscitar. Acercamo-nos de um caos primordial, restos de coisas, filamentos, manequins decepados, objectos calcinados, a grande evidência do pó de que tudo vem e para onde tudo vai. E há sombras pesadas, grades, noite, focos inquietantes. Não podemos deixar de nos lembrar das fotografias nocturnas de Coimbra que o autor nos dá em projectos anteriores (Alguns Passos na Alta de Coimbra, 1990; De Noite e ao Amanhecer - Quatro memórias da Alta de Coimbra, 1990). No entanto, a demanda é como a de Orfeu: por virtude da arte retornar à vida e à luz, ascender do caos à racionalidade e à proporção; engenho, esforço, estruturas de sustentação e, enfim, a sólida abstracção das imagens finais, intensificada pelo formato quadrado que percorre todo o livro, enquanto permanência e ordem, mas também na sua simbologia de uma perfeição que várias espiritualidades adoptaram.

Encerremos o folhear destes livros contemplando as três fotografias finais de Ingenium, que estabelecem um percurso que sintetiza de uma forma particularmente expressiva o que nos parece ser o impulso íntimo do trabalho de António Bracons: primeiramente, um homem encerrado e perdido no mundo, vítima de uma grelha inextricável; depois, a construção de formas, de novos equilíbrios que abrem espaços; enfim, um movimento ascensional, das trevas à infinita subtileza luminosa de degraus que nos levam ao que ainda não é visível por excesso de brilho, àquilo a que talvez possamos chamar simplesmente silêncio.